د. نسيم الخوري
نحن من نسل هولاكو إذن ، وعشاوا هي السيدة الأولى في الآثار اللبنانية ، كما كتبنا في باب التسمية.
هولاكو أعرف. كلكم تعرفون عنها
كان هولاكو أول وآخر المعزين على جثة لبنان. اعتدنا أن تكون لدينا جنازات ونحمص كل 10 سنوات.
منذ لحظة سقوطه على بغداد واليوم في بيروت ، اختلط الحبر العربي القديم بمياه البصرة ، وسقط باكية في أعماق الخليج.
ما الخليج؟ سألت عشوائيا.
أعترف يا سيدتي أنني أعرف الجغرافيا كما عرفت سميرة توفيق في علم النفس ، أو داليدا في علوم الكمبيوتر. لا أرى التاريخ سوى مكب نفايات في لبنان. يقضي الدجاج والعصافير في المنزل يومهم وحتى حياتهم فوقها في البحث عن الحبوب المتساقطة من ظهور الماشية والحيوانات الأليفة. “خث” عريض ورقيق تجد فيه أغراضه وطعامه ورغباته ، وكلما غاصت أرجله ومناقيره في نعومة “السماد” وتعفنه ، كلما وجد ما يبتغيه لبناء الوطن المثالي. .
إن تاريخنا رحم مليء بالتناقضات المماثلة التي تقاتل وتتقارب كالثعابين في أعشاشها في النهاية. الجميع يجد في تاريخنا ما يشاء ، لأنه لا يتغير ، لا يفلتر ولا يأخذ حمام شمس. تاريخنا مثل بيتنا ، مرعى مفتوح غني بالرعاة من كل ضجر وأجناس وألوان وأشكال ، ومنه كل الروائح والاختيارات والجنسيات. امتد حقل بلا سياج لرعاة العالم بأعشابه وأزهاره وأشجاره وحطبه ، وحتى شعبه انهار مثل رغيف تراب يابس.
لا تسألني عشوائيا أي خليج أعني. سمها ما شئت. اربطها بأهوائك ، بالعربية أو الفارسية. اشربه مع الملح والأسماك والحيتان والمعارك ، فأنا لست مستعدًا لأن أكون ذبابة تحت حذاء عابر مفهومة في التاريخ أو الجغرافيا.
ما يمكنني قوله اليوم بصراحة تامة هو أنني مواطن أعيش في تجويف مظلم يسمى الوطن ، أرقص فيه من شدة القهر ، ربما يكون ضرس زوجك الضرس. عندما يستنشق أو يزفر أو يمسك بقشة بين أسنانه ، أو يحفر بحثًا عن بقايا جثث مهروسة ، أو ينقل عضلة من وجهه أو يفرك جسده ، أو يسعل ، ترتجف فريستي ، وأتخيل الموت سحلية وضرس ساحق تعانق.
أنا أبحث عن جثة هادئة. قد يملأ الحبر المربعات والشوارع والأفواه المفتوحة للذباب والجوع.
الرجاء بشكل عشوائي. باسم القضايا القومية العربية الكبرى ، باسم النضال العربي والعالمي ، باسم الثورة والكفاح المسلح “الواحد بلا سلاح” ، وفلسطين التي توزعت على أوطان العرب العابرين. في تاريخ الشعوب ، وكإعلان عن الحقيقة ، حتى لو في ضوء شمعة فوق أنف لبنان المظلم ، دعني أتبعها ، حتى لو بقيت في ضرس هولاكو ، أمام سحاليته.
أليس الخوف من الموت اليومي أصعب من الموت؟
تدفق الحبر بالدموع كالفيضان الثاني باتجاه أعماق الخليج.
والأوراق التي طارت من كل الدول العربية نحو عاصمة الموت والجوع تبحث عن مجدها ، إما سقطت في منتصف الطريق ، أو تراجعت خوفًا وشللة عندما أتت إليها بيروت. بقي العرب الصغار مختبئين في تراب الصحاري ، يتوقون إلى بذور لوز من ربيع لبنان. الغبار هو أجمل سرير في التاريخ ، فقط عندما انفتحت المطبعة وظهرت رائحة الحبر على جسد هذا الطفل الصغير. لبنان: مطبعة العالم ومستشفى وصحافة وجامعات … يا لها من سخافة!
ورقة عربية ملطخة لم تستطع ذرف دمعة على رحمها الأول ، الذي كان موضوعاً تحت حبة أرز في الصين. يبدو أن صديقتي لا تستطيع النوم إذا لم تستنشق سماء من الحبر ، أو تحارب عذارى الورق في منتدى التثاؤب الذي لا يشبع.
قالها معجبو لبنانكم بخجل واضح.
فتحت الأقلام والسبابة في عينيه ، لكنه لم يكن يعلم أن “الزهرة” كانت نائمة منذ ولادته تحت ظفر إصبع السبابة لهولاكو ، وأغلقت الأبواب بالرائحة الكريهة والجيف.
ربما ، لا يعرف ، أن هولاكو ، بعفته ، وحاشيته ، ورجاله ، وقادة وطوائف ، يجلس فينا ، في حبرنا ، في أسرتنا ، في جيوبنا وفي قصورنا الرئاسية المنتشرة فوق التلال ، في شاشاتنا وصحفنا وطابعاتنا …