كتب المتوكل طه
*
..سوف تستمع!
وسوف يدعون الرجل الميت للحوار،
ونبذ أسباب العداء!
هنا “الواقعيون” متساوون مع القضاة.
عالم بجميع أحوال الناس،
القادة المتميزون ، أهل المجاملة والسياسة ،
من أمير أو وزير أو جنرال.
فهنا متساوون، وفوقهم من باع
أو من ضاع
مع من يصبح مسؤولا دون إذن،
أصبح ببغاء..
اصرخوا من أجل العدالة،
يحيا العدل في زمن العبودية والنفاق!
*
ها أنت وحدك
فوق جثتك الممزقة والمكدومة
بين أسوار الدمار
ودون أمتك الذليلة في العراء.
كل الشكر للحفار
والمخزن والتابوت والقطن المنقى والغطاء،
وكل الشكر للأمم التي حملت
جنازتها،
ولم تتراجع عن شفقتنا.
شكرا لشعبنا على هذا الغياب.
ألف شكر للسلام والتفاوض
ويذهب هدرا.
*
امرأة تقول لجارتها: تعال
منزلي لم يقصف!
سيكون هناك غرفة للزوج والأطفال.
والآخر لك..
كأنها قالت يبدو
مثل الذي يتوسل إلى الآخر
والخجل يؤلمها.
*
يقول رجل عجوز: أين هم؟
فأقول: من؟
فيجيب: الذين باعوا الوطن
لقد تركونا هنا في كربلاء.
*
يقول المجنون الذي يبيع النار:
لم أقابل المدينة في المدينة ،
سافرت على الناي،
أو في لعبة التاريخ كنا كذلك
إذا كان حبنا لا ينام،
وعندما ندخل الجمر ننام.
والساعة بنفسجية من القطن الناعم،
وإذا استيقظنا، لم يعد للدموع روح!
كل ما هو؛
الحياة عبارة عن بيت أطفال يلعبون
وتغلي النساء لبن الليل في العيد الكبير.
وعندما جاءوا انكسرنا
مثل المئذنة، ولم يعد بإمكاننا رؤيتها
وفي قطعة الحلوى مرارة ورضا،
نمنا كما ينام البيت
أو نبكي كما يبكي الجدار
والطرقات تضحك علينا أو علينا،
ولكننا كنا هنا
كالجبال، على أحضانها مسالك،
وعند غروب الشمس،
وفوقه تاج من أشجار الصنوبر والطيور،
وفي أطرافها براكين من الدم،
ولم يكن في التين شوك ولا نار.
وكانت الدنيا منديلا يصفق للحجارة والدول.
ولم نصل حتى إلى حكمة العشاق
مات في الدولة الغنية..
فاض بالشعر وأطفأ نفسه بالرمل.
وهذا ما بدا، وسنعود إليه غداً، لنبدأ
ومن جديد السؤال: متى تحررنا البيوت؟
من الاستشهاد والجنازة والرثاء؟
ومن سيكشف سرنا الخفي؟
على حجر المساء؟
كيف نسرق حب الثديين؟
من ثوب الدعوة؟
وأين نزرع شمعة الدوري؟
إذا كانت المساحة ضيقة؟
وماذا بقي هنا؟
إذا غاب مجنون العواصف
بخصوص النوافذ الهوائية؟